DIE DONNERSTAGSKOLUMNE

De fato

Er:"Guten Morgen, meine Kleine!"
Sie: "Wichser"
Er:"Magst du auch ein bißchen Tee?"
Sie:"Das geht dich einen Scheißdreck an"
Er: "Hmmm.. hast du deine Tage?"
Sie: "Dein Psychogelaber kannst du dir echt in den Arsch schieben"

Das ist der allmorgendliche Tagesbeginn der all-monatlichen Sterbewoche, im Volksmund verharmlosend Periode oder Blutung genannt, in deren Verlauf sich die subtil verborgene, eiskalte Ignoranz des männlichen Gesprächs- und Kopulationspartners offenbart, der die Situation (nämlich daß seine Angebetete ihr Leben aus-zuhauchen sich rüstet) fahrlässig unterschätzt. "Die Tage" sind nicht einfach die Tage, wir Frauen wissen das, und nur wir. In den Tagen unserer langsamen Schächtung wird gestöhnt, gewimmert, geflucht, gebeichtet und schließlich gestorben, bis wir in ein neues, kaltes Leben ausgestoßen werden für drei scheinheilige Wochen, die nichts vom nächsten Siechtum ahnen lassen. Ach, was wißt Ihr schon, Ihr Gesunden, täglich locker aus der Hüfte Schießenden, die Ihr Euch nicht dem Fluch des Geschlechtes beugen müßt! Ihr laßt uns bluten, lächelt, nickt, versteht und verarscht uns, während wir Frauen vom zerwühlten Bett unsere letzten Worte wispern, ein letztes Mal die Wärmflasche streicheln, uns unter den Wollsocken kratzen, waidwund die Augen weiten und uns ein letztes Mal an Euch unwürdige Boten richten: Sag meiner Mutter, daß ich sie liebe und meinem Vater, daß er ein Arschloch ist. Darauf sagt Ihr, während Ihr uns verkennend die Hände tätschelt: Na na na. Darauf sagen wir ein letztes Mal: Wichser. Und bäumen uns einmal noch pathetisch auf, um uns endlich den ewigen Gebärmutterschleimhautgründen anheimzugeben. Für immer.

Oder wenigstens für eine Nacht noch, in der wir uns stöhnend winden und Pandoras fieseste Finte heldenhaft ertragen und Euch dafür zur Rechenschaft ziehen. Schließlich seid Ihr es, für die wir bluten müssen, für die unsere intrauterine Petrischale sich jeden Monat verabschieden und neuem Keimschleim den Weg bereiten muß, allzeit bereit für die Invasion aus dem All des Maskulinen - Mars attacks! Nur für Euch leiden wir, und je mehr wir leiden für Euch, desto mehr lieben wir Euch. Ja, stolz sind wir fließend Opfer zu bringen für die Euren, und stolz sterben wir monatlich unseren rituellen Tod, den Ihr uns neidet und verlacht. "Ach, meine Kleine" sagt Ihr und lächelt dumpf, und uns bleibt nur zu sagen "Hol das Gewehr", um Euren Tod dem unseren voranzustellen, wenn der Kraft noch genug wäre.

Männer, liebt Eure Frauen! Tragt sie auf Händen und ihre Wärmflaschen ans Ende der Welt, ertragt ihre wollenen Ungetüme an den Füßen und die Panzer aus Decken um ihre vorwurfsvollen Körper, bleibt zu Hause und kocht Tee, lest laut und unter Tränen ihr Testament, das aufzuschreiben in nächtlicher Stunde Ihr nicht zu müde wart, legt den Kopf auf ihre brodelnden Bäuche, küßt ihre geschwollenen Brüste und nehmt sie ein letztes Mal, als ob Ihr nie zuvor eine Frau genommen hättet - und lustvoll werden wir bluten bis ans Ende unserer Tage.

Moritura vos salutat,
Eleg

DIE DONNERSTAGSKOLUMNE

Was bisher geschah:

SeemanSalztod
[77 79 81 83
85 87 89
91 93 95 97
98 102 104 106 108
110 112]

Eleg
[101 103 105 107 109 111]

Mercedes
[29 47 49 51
53 55 57 60
62 64 66 68
70 72 74 76
78 80 82 84
86 88 90 92
94 96]

Horazio
[59 61 63 65
67 69 71 73
75]

Horazio
[1 3 5 7 9
11 13 15 17 19
21 23 25 27 28
30 32 34 36 38
40 42 44 46 48
50 52 54 56
58 100]

Claire Grange
[39 41 43 45]

Laura
[2 4 6 8 10
12 14 16 18 20
22 24 26]

Madame Kiwi
[31 33 35 37]





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