DIE DONNERSTAGSKOLUMNE

Romantik ist scheisse. Romantik ist „wir halten uns an den Händen und haben uns alle lieb“. Mit Romantik kann man nicht ficken. Noch schlimmer ist Romantik nach dem Ficken, denn das wäre gelogen. Das einzig Sinnvolle ist a) ins Koma fallen, aber das geht nur wenn´s fucking gut war oder wenn man gerade nicht Fußball gucken kann oder b) Fußball gucken.

Ich gucke Fußball. Ich rauche, schnippe die Asche in einen Plastikzahnputzbecher und kommentiere. Er langweilt sich. Ich blase ihm einen. Ich sage „dein Schwanz stinkt“, weil sein Schwanz stinkt. Er sagt, sein Schwanz stinkt nur deshalb, weil er vorher in mir drin war.

Der Mann war eine Wucht. Um den halben Planeten war er geflogen um mich zu ficken. Natürlich nicht des Fickens wegen, sagte er, nur so. Um zu reden.

Bis zum Ficken war alles ganz nett. (Nett genügt. Sobald man glücklich ist, hat man verloren.) Ich ging arbeiten, er spülte ab und kaufte Kerzen. Abends lag er dampfend in der Wanne, morgens ließ er mich aus dem Maul riechen und recht behalten. Er hörte zu. Er schenkte mir einen Esel, zwei Katzen und ein Lama, Musik und einen Stein und den grössten Dildo der Weltgeschichte, schleppte Holz nach Hause und kochte Tee, las nachts, wenn ich heimkam und müde war, aus seinen Aufzeichnungen vor und ward ein schlammverschmierter Dschungelheld, stopfte mich mit Schokolade voll und brachte mir die Sprache seines herzigen Landes bei. Widerspruchslos hörte er sich an, warum alle Vegetarier in den Himmel kommen, alle meine Exfreunde scheisse waren und ich morgens aus dem Maul rieche. Er strich mir dann die Haare aus dem Gesicht, sagte „Zeit zum Schlafen“, ließ mich im Bett rauchen und ihm nachts die Decke klauen. Er fuhr uns durch die Lande während ich schlief. Er fuhr uns ans Meer und sang. Er beschwerte sich nie, weder über die Stoppeln an meinen Beinen noch über mein Schamhaar, das ich im Bad verteilte und nicht einmal über die Mütze, die zu tragen ich ihn nötigte. Er fand den Sicherungskasten. Er verriet mir seine Kartentricks und schrie nicht herum, als ich meine für mich behielt. Er gewann beim Wettonanieren. Er sagte nichts wenn es nichts zu sagen gab und lachte auch wenn es nichts zu lachen gab. Jeder Blick ein Pfeil, jedes Wort ein Eid: Ein Traum von einem Mann.

Wir wollten nicht ficken, wirklich nicht. Oder ich wollte nicht ficken (er sagte er sei Scheisse im Leben schon gewohnt und was seien schon zwanzig Stunden im Flugzeug). Aber dann hatte er Geburtstag, und das Gummischaf, das ich ihm schenkte, wollte er nicht ficken, was ich bis heute nicht verstehe, denn das Schaf war einfach super. Weil mir nichts mehr einfiel, schenkte ich ihm 1 Fick. Er lachte.

Wir gucken Fußball.
Sein Schwanz, sagt er, stinkt nur deshalb, weil er vorher in mir drin war.
Der Zahnputzbecher ist voller Asche.
Ich bin glücklich.

Eleg

DIE DONNERSTAGSKOLUMNE

Was bisher geschah:

Cynthia B. McKittchnique
[131 133 135 137
139 141 143 145
147 149 151 153
156 159 165 168
171 174 176 180 184 188 192]

SeemanSalztod
[77 79 81 83
85 87 89 91
93 95 97 98
102 104 106 108
110 112 114 116
118 120 122 124
126 128 130 132
134 136 138 140
142 144 146 148
150 152 155 157
160 162 164 166
169 172 177 181 185 189]

Eleg
[101 103 105 107
109 111 113 115
117 119 121 123
125 127 129 154
158 161 163 167
170 173 178 182 186 189]

Horazio
[59 61 63 65
67 69 71 73
75 175 179 183 191]

Mercedes
[29 47 49 51
53 55 57 60
62 64 66 68
70 72 74 76
78 80 82 84
86 88 90 92
94 96]

Horazio
[1 3 5 7 9
11 13 15 17 19
21 23 25 27 28
30 32 34 36 38
40 42 44 46 48
50 52 54 56
58 100]

Claire Grange
[39 41 43 45]

Laura
[2 4 6 8 10
12 14 16 18 20
22 24 26]

Madame Kiwi
[31 33 35 37]





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